Page 43 - Nonsingularity, by Alex Zaver
P. 43

Август

                                                        Раннее утро.

                                                        Длинные тени.
                                                        Солнце протяжно зевает...
                                                        Жара
                                                        спАла уже где-то там, в Ойкумене.

                                                        Август проставил свои маркера.
                                                        Скрежет цикад контрастирует с общим
                                                        вектором лета в негромкость и лень.

                                                        Ветер запутался в зелени рощ и
                                                        хнычет в листву.
                                                        Рефлектирует день

                                                        в озера ртутно-медлительной ряби.
                                                        Спрятаны в саван деревьев дома.
                                                        Нега и роскошь.

                                                        Из греков в варяги
                                                        тянется небо.
                                                        Ив бахрома

                                                        нежно целует послушные травы –
                                                        как не заметить?
                                                        И я поддаюсь

                                                        ложному чувству жить-вечно’сти...
                                                        Право,
                                                        в этом есть тонкость: фраза «Боюсь

                                                        смерти» с годами всё меньше тревожит.
                                                        Спираль эволюции в пляжный песок
                                                        уткнулась и дремлет – в этом, быть может,

                                                        есть высшая мудрость...
                                                        Зелёный флажок
                                                        на вышке спасателей впал в летаргию.

                                                        Мир притворяется садом камней,
                                                        пытаясь отсрочить драматургию
                                                        подкравшейся осени...

                                                        Что же, налей
                                                        вина – будем праздновать данность природы
                                                        отборнейшим августом в каждом глотке.

                                                        Мы здесь и сейчас.
                                                        Вершина свободы –
                                                        быть с временем, данным нам,

                                                        накоротке.
   38   39   40   41   42   43   44   45